الغرق في السيل ليس كالغرق فيك أيها البحر، في السيل لا يموت المرء دفعةً واحدة، بل يتقلب بين أملٍ وأملٍ، بين خشبةٍ تتفلت، وعمودٍ تتشبّث به الأظافر، وشجرةٍ تلوّح كما لو أنها أمُّ فقدت أبناءها ولم يبقَ لها غير ذراعٍ مكسورةٍ تَعِدُ بالنجاة، في السيل كل ما يطفو يوهمك بالحياة غطاءُ سريرٍ، بابُ غرفةٍ، أو حتى جثةٌ تمرّ بجانبك كإشارةٍ إلى أنك ما زلتَ حيًّا أكثر مما ينبغي، السيل أيها البحر، منحنى يغيّر شكله كل ثانية، يشبه جنونًا نزل من الجبل، يركض بلا جهة، يخلط الأصوات بالأنفاس، والماء بالطين، والسماء بالأرض، هو غضب السماء حين يصرخ في وجه الأرض، هو الموت الذي لم يتعلم بعد كيف يكون جميلاً، أو على الأقل واثقا، في السيل يُستدرج الغريق إلى وهم الإمساك بشيءٍ، أيّ شيء، لتبقى يده شاهدة على لحظةٍ ظنّ فيها أن الخلاص قريب ...