حرب لا تنتهي بصمت فوهات الموت بل تلقي مخلفاتها الصلبة داخلنا فلا تذوب ولا تكف عن التناسل، هي الندوب في القلوب، الشروخ السحيقة التي تستوطن الروح هي الفقد اللعين الذي يبقى ينهشنا من الداخل فنموت ولا نموت الحرب هي هذا التشوه البشع الذي يتمسك بنا وكأننا أخر حبل لنجاته، الحرب أن نتمزق بين شتات وشتات، وأن تتقاسمنا مقابر بعيدة، وأن يبتلع البحر أطفالنا، وأحلامنا الحرب أن يأتي الموت من الغرب إلى الشرق، فنهرب من الشرق إلى الغرب الحرب وحدها من يغير لون البحر، الحرب كل ذلك وأكثر.