ألصقُ وجهي بزجاج النافذة، وأتأمّل المرخانيّة وهي تبتعد، صوت أمّي يموت، شعب أطفال الحارة بأقدامهم ‏الحافية وصراخهم يتبدّدان... ‏ ‎

‎ لا مشاعر حملتها آنذاك... كانت الصورة مشوشةً كتلك الّتي يبثّها تلفازنا الصغير عندما ينقطع الإرسال، ثلاث ‏عشرة سنةً فرطتُها في دقائق معدودة من خلف نافذة سيّارة.‏ ‎

‎ لم أحمل المرخانيّة معي إلى بيت أبي، ولم أحمل أمّي، نظّفت ذاكرتي لحياةٍ أخرى.. أتراني نظّفتُها حقّاً؟!...‏